21/01/18 ок. 02:00
Снился Псков, родной дом на Кирсанова, родной под'езд... А в доме том маньяк завёлся. И не простой, а педофил.
Сам сюжет показывает только один эпизод, на котором парень и сгорает.
Как-то ночью выхожу я покурить на улочку. Как культурный человек - через под'езд. Навстречу мне выходит сосед из новых - парень лет восемнадцати-двадцати, какой-то странноватый (привет Ломброзо и советской судебной психиатрии). Здрасьте-здрасьте, да и разошлись. Ладно, покурил, пошёл спать. И тут мне снится такое милое кино: мол, этот парень за каким-то хреном (ага, логика блещет) заманивает в подвал какую-то маму с дочкой (мама - лет двадцати пяти, дочке - от силы пять), где с чувством глубокого удовлетворения обеих убивает и закапывает (в подвале моего родного дома пол земляной - не знаю, как у нормальных людей обстоит). И вот, мол, дочка меня с того света просит: "Дядя Степаныч, восстанови справедливость!" Как не восстановить, ежели просют. Мама-то у неё, по ходу, совсем овца была.
Иду в тот подвал, на место преступления, да и картошки взять. Крови не видать - впиталась, особого холмика - тоже, хотя очертания прослеживаются. Но ведь тут оно и произошло! Короче, надо звонить в милицию.
Но с чем позвонишь-то? "Здрасьте, товарищи милицанеры, мне тут смертоубийство ночью привиделось!" - с таким самого в танковое училище (местная психлечебница до середины нулевых). Надо исподволь, через участкового. Бинго, *ля! А кто знает номер и имя участкового? Мог бы Виктор Никитович, но старик помер давно, а прочих соседей я и не знаю.
Кроме того, ещё и этот сосед как-то занервничал: то ли опять захотел кровушку пролить, то ли чует что. Поспешно выходит из дома, идёт в сторону центра. А выходной на дворе, лето раннее, и праздник какой-то вроде как.
Так и гонюсь за подлецом, пытаясь дознаться номер участкового.

В этот раз снилось тягучее бабье лето, будто иду я по северной оконечности СПб, ищу себе пару перчаток кожаных, без подкладки (давно хочу, да всё руки не доходят). На кондачка подхожу к лоточнице, у которой как раз висят на вешалочке разнообразные перчатки.
- Здравствуйте.
- Здравствуйте. Чего изволите?
- А вот, мне бы, голубушка, перчатки посмотреть, на наше межсезонье. [ну, правда же - тут и летом порой нужна пара кожаных перчаток]
Снимает она мне с вешалочки пару: телесного цвета, кожа - как коротенько-коротенько подстриженная замша [да, я не знаю, как она называется], плотная, краги покрывают манжету. Загляденье, одним словом. Но внутри - вязаная подкладка.
- А таких же, но без подкладки, нет?
- А вот пойдёмте в ларёчек напротив, - она заходит в ларёк, а я что-то мешкаю.
В этот момент какой-то хлопчик лет восемнадцати подходит и явно злонамеренно пытается умыкнуть с её лотка пару спортивных перчаток. Хватаю его за рукав:
- Положь на место.
В ответ хлопчик вынимает ножика. То таким ножиком, конечно, либо колбасу, что по полкило расфасована, порезать, либо пиджак мой любимый попортить.
Выворачиваю ему этот ножик из руки, отбираю перчатки:
- Пшёл вон.
В этот момент по противоположной стороне проспекта - метрах в двухстах (считая разделяющую потоки зелёную полосу) - движется русская татикома. Да, татикома из Ghost in the Shell. Да, русская - ни чувства юмора, ни весёленьких ножек: малогабаритный паровоз с внушительным калибром. И эта татикома принимает меня за грабителя.
Пока она разворачивается, обтираю нож носовым платком, швыряю его в уголок, а сам - ходу оттудова. Бегу какими-то закоулками, лесенками в пять ступенек вниз, снова закоулком. Недалеко убежал - к двухполосной улочке, пересекающейся Т-образно с тем проспектом. Фух, принимаем благопристойный вид, идём спокойным шагом. Татикома где-то рядом.

Тем часом, в моих снах появился новый персонаж. Девушка. Заметно моложе меня - не ранее 1994 г.р. Волосы - длинные, тёмные (то брюнетка, то шатенка, то тёмно-рыжая), распущены по плечам, отчего, видимо, и слегка вьются. Черты лица - скорее угловатые, но не тяжёлые. По фигуре - поджарая, с должными пропорциональными округлостями по штату.
А главный момент - она живая. По общей сумме - Гейдж из второй Борды, но гораздо наивнее и чище.

В первый раз она появилась в моём под'езде (на 1,5 метра крашеный зелёной масляной краской, дальше - побелка; да, описание под'езда во Пскове, но сам дом - мой нынешний), выпорхнув из соседней квартиры. Кожаная курточка с отделкой (языки "молний" и просто - вразброс) из армейских петличек.
- Здравствуйте! Я - Ваша новая соседка! - и пофигу, что в подобной ситуации в реале меня несколько пробирает задумчивость - весьма мило почирикал с ней на тему как раз отделки.
Во второй откровенно не помню, но уже перешли на "ты".

Правда, что ли, настолько соскучился по женскому обществу.

11.04.17, ок. 05:15-05:28.
Снился ПВи, старшие курсы, но почему-то об'единяли две группы. Причём, в приказном порядке определено было, что наша группа рассаживается вместе с их.
Итак, на перемене выходим курить, запаливаю трубку [причём, как у Ли Ван Клифа в "На несколько долларов больше"], что-то обсуждаем с Лериком. Звонок. Возвращаемся в аудиторию, напоминающую кабинет математики в 23-й школе. Причём, на мобильнике у Лерика играет вступление the Eye of the Tiger, но называет она при этом не Survivor, а какую-то другую банду (не Цеппелинов - классическую ошибку). На моменте ударной секции вступление зацикливается.
В аудитории садимся (sic!) вместе. Начинается пара, и (опять же - sic!) Таисия Николаевна (таки да - наша школьная математичка) зачитывает приказ, согласно которому сливаются две группы, и кто с кем садится "для лучшей интеграции коллективов".
Несколько имён, слышу своё, навостряю уши: Гребешков Сергей - с Ириной Спиридоновой.
Собственно, на этом и заканчивается всё, ибо Eye of the Tiger у меня стоит третьим будильником, и мозг орёт: "Под'ём!", как дневальный на КМБ.

Осталось понять, кто такая эта Ирина Спиридонова, и какого рожна это имя мне запомнилось.

Снилось будто бы моя мама приобрела себе про запас крест. Могильный. Аккуратный, чернёный, сам металл - что-то тускло-жёлтое. Отделка - немного даже вычурноватая.
Что больше всего запомнилось - три откидных рамки-полки под венки по верхней перекладине и в районе нимба.

В дополнение: забавный факт, но, по ходу, таки слегка с ней поругался (впрочем, насколько воспримет старушка - не знаю) из-за разморозки холодильника. Хрена ли делать, если холостяцкий рацион редко подразумевает забитую грибами нахер морозилку в советском маленьком "Смоленске", куда кило магазинных голубцов тупо не вмещается.

И снова сны.

Забавно, но в последние дни вместо Пскова стал иногда сниться Питерск - номерной город ближе к карело-финской границе, построенный для персонала ЛАЭС. Эдакая Припять наоборот, поскольку здесь город стоит, а людей в него ещё не заселили. Есть, конечно, менты/внутренняя охрана - двое мужиков за полтинник, есть гражданский персонал, но сам город ещё не заселён.
В этот раз нежданно-негаданно пошёл по сеттингу Vampire: Masquerade гангрелом. Через финскую границу. Какого лешего русский гангрел забыл за финской границей - непонятно, но у финнов есть большое желание вернуться обратно в Россию, открыть границы, но вот не нравится им, что творится в Питерске этом. "Давайте, под покровом ночи зашлём туда разведчика-планериста." гангрелы[гангрелы при полной раскачке хорошо становятся двухметровыми нетопырями]
Прилетел под покровом ночи. Огляделся. Понял, что что-то тут не так, когда из-за кустов вышел Шабашник [Sabbath] - в Маскараде секта на всю башню отмороженных беспредельщиков; не гнушаются ничем, гадят, пакостят, гасят всех, кто не с ними. Без всякого "дай закурить" полез в драку. Зашиб его. Ибо нех, Маскарад рулит.
Иду на ж/д станцию - вокзалом этот миникомплекс с коридорами, как в третьем Думе, язык не повернётся назвать. Слоняется пара человек, один милиционер, кровососущих никого, ибо зима. Всё чистенько, аккуратненько, стерильненько, мусорницы не заполнены.
Поднимаюсь в административные помещения, в аккурат - к тем двум мужикам за полтинник. Сидят, бумажки перебирают со сводками. Судя по их лицам, сводки не самые приятные. Смотрю на них из дверного проёма. "Тебе чего?" - "Да я тут заблудился маленько." - "Да пошёл ты, не до тебя."
Ага, тут и мне не до меня - когда Шабашники шляются по улицам. А где один Шабашник - там и целая кодла рядом.
Иду дальше, однако. Немножко нервозно, но милиция принимает за местного - и слава Каину. О-па, переулочек неосвещённый, подруливает Шабашник: "ты с какого района?" - спрашивает. Долго друг друга убеждаем в правильности своих районов. Убеждаю таки, шмонаю на всякий случай - патроны нашёл, несоветские, девятимиллиметровыечто вполне логично, поскольку и сеттинг несоветский.
Иду дальше, ещё Шабашник. Живучий, падла. Утёк в какой-то подвал. Я-то за ним - нырьк! - а там шахтёнка узкая, лезвиями обтыканная. Смог дотянуться только до дохлой летучей мыши (не знаю, откуда она там) и до револьверапервого огнестрела в оригинале несоветского.
Иду дальше - обжитой слегка сектор, здание типа административного, атмосфера напряжена до белого каления. Идёт бухгалтерша по виду, а я-то слегка уже непрезентабельно выгляжуглаза горят, шерсть дыбом, куртку - падлы - порвали, да с пистолью. Прячусь в сортире, пока не законченном, ибо вся сантехника стоит вразброс, лампочка выкручена - рядом же ещё один есть. Суётся в мою дверь, делает "ой", суётся в дверь правильную.

немного в сторонуТут следует отметить, что с русской стороны был также послан агент, из числа кровососущих, но Бруха - исторически вполне себе учёные, впоследствии - вполне себе бойцы анархического движения

Стою, слившись со стенкой, думаю, как бы бухгалтерша в соседнем помещении не призадумалась на тему "не было ли там чего лишнего", на всякий случай револьвер держу в руке. И тут слышу, как кто-то бежит к моей двери. И судя по бегу, честно хочет сныкаться от кого-то. Дверь открывается, тихий подавленный вздох изумления. На пороге стоит само очарование: чёрные волосы до лопаток, красная пара брюки-топ под кожу, красные мартенсы. Судя по виду, чуть не спалилась людям.
"Быстро заходи! Свои!"

Вчера под утро приснился сон:
Псков, участок Юбилейной улицы между Рижским проспектом и Коммунальной - почему-то с этим местом у меня ассоциируется "дорога-каньон", на которой происходит действие всех Псковских снов. Куда-то идём с крёстным. По пути заходим в наше родовое гнездо на Спегальского (угу, неплохо так по пути - тот же прямо район). Там тётка (жена крёстного) собирается вместе с Бабкой куда-то. Втроём - я, крёстный, Бабка - спускаемся на нижнюю площадку дома, тётка задерживается закрыть квартиру. Выходим обратно на вышезгаданный участок Юбилейной. Слегка обгоняю их, но на остановке снова сходимся. Знаю, что идём вместе, но мне чуть в другую сторону, чем им.
Внимание, уважаемые знатоки, вопрос: а ничего, что ни Бабка, ни крёстный на данный момент не принадлежат к миру живых? Где мы уже проходили подобное?
Второй вопрос: к (sic!) чему мне чуть в другое место?

Итак, начиная со своего профессионального праздника, стал снова безработным.
Прощай, очередная "девятка".

Написал последнее письмо, 50% тех, кому хотел адресовать, благополучно списаны, и адресов в корпоративной почте уже нет. Радует, что остальные ещё получили, ответили и помнят, любят скорбят.

Я к чему веду: никому не нужен дворник/грузчик со знанием английского/немецкого, алкоголизмом и железным безумием?

и, в общем-то, неважно, кого любишь. Важно, что этой своей любовью, от которой никакого проку, подставляешь об'ект своей любви (страсти?) и ещё пару человек.
Себя не жалко. Других бы пожалел.
Стареешь.

пришёл на заразум концепт голубого растамана. внешне - такой же точно ниггер в дредах, но присутствуют следующие различия:
1) дреды - гламурные, блонд, цвет №32 (или какой там цвет);
2) флаг Джамейки имеет "не те" цвета. скажем, бирюзовый, кремовый и розовый;
3) трубочка выполнена в виде дилдо.