Два дня подряд снится мне родной Скобаристан. С потрясающе чёткой картинкой, живым звуком... Осмысленным сюжетом.
Вот только таким Псков никогда не будет. Не будет ни метрополитена 'как в Ленинграде, но по-нашему', ни метровой высоты выцветших красных стальных букв на стене какого-то завода в промзоне 'СЛАВА ТРУДУ!', ни могилы какого-то известного ещё в сороковые-пятидесятые то ли писателя, то ли поэта, то ли композитора, но очень хорошего, совестливого автора на Орлецах.
Ничего этого не будет. И я по нему в 'афганке' не пройду, ведя какого-то дедушку на метро к Орлецам. Да и дедушка этот не пригонится за тридевять земель навестить могилу своего старого друга...
Потому что СССР благополучно развалили 20 лет назад, потому что метро и Псков - то же, что баян с козой, потому что этого то ли писателя, то ли поэта, то ли композитора в природе сроду не было.
И неприятный осадок, что примечательно, оттого, что нет такого то ли писателя, то ли поэта, то ли композитора.